Quand
la pluie revint en Afrique elle s'étonna de ne voir aucun Ours.
- Où sont les Ours ? demanda-t-elle à tous les vents. Les
animaux baissèrent la tête, honteux, et n'osèrent pas parler. Les
cigognes revenant du grand Nord lui donnèrent enfin des nouvelles :
- Les Ours sont dans la grande forêt, près des glaces éternelles. Les
fourmis à leur tour, racontèrent à la pluie comment l'Escargot s'était
moqué des Ours et pourquoi ils étaient partis. Alors
la pluie, très en colère, dit :
- Escargot ! Je te condamne à ne sortir de ta coquille
que quand je serai là pour te surveiller. Et
tu ne sortiras pas beaucoup parce que je ne suis pas prête à revenir souvent voir les animaux d'Afrique
après tout ce que vous avez fait, tous autant que vous êtes ! Les
pauvres Ours n'entendirent rien de tout celà. Ils étaient bien loin de l'Afrique.
Ils avançaient, tout nus, dans la neige et la bise. Il n'y avait plus de fruits bien mûrs, plus de
soleil.
Plus rien ! Rien que la forêt inconnue, hostile. Ils ne savaient pas qu'ils
arrivaient près de la maison de mon aïeul.
Cet hiver-là, Grand-Père, en sortant de sa maison, entendit sangloter derrière un buisson.
Il s'approcha et découvrit un ours qui pleurait à fendre l'âme, sa grosse tête posée sur ses pattes.
